Cansei-me Cansei de cansar-me De esperar Que tudo mudasse E nada Nada se alterava As cores cinza Sempre iguais Os dias incansavelmente monótonos As noites claras demais O ar sólido Respirar – um tormento de dor Acordar sem vontade Vontade em desaparecer Estar mas não estar Paisagens abstratas Ouvir debaixo de água Músicas deprimidas Inverno sem fim Pernas idosas Memória baralhada Ausência na pele Fumo negro no peito Querer que a bolha rebente Que tudo se foda Explodir longe Adormecer e por lá ficar Demência iminente ou consciência presente?
Hoje tomei um duche de raios de sol Deixei que milhões de purpurinas me invadissem e ornamentassem a pele Abracei os cabelos numa coroa de estrelas brilhantes Untei-me de flores coloridas Polvilhei-me com arcos-íris pulsantes Perfumei-me com buquês de nuvens Maquilhei-me de borboletas tremulantes Vesti-me de exímios diamantes Calcei-me com macias asas de anjo Inspirei a música mágica que pairava no ar Celebrei o néctar dos deuses que me faz amar Envolvi-me na capa lavrada de turquesas Olhei-me no espelho e detive-me Anuí com a cabeça Sorri e disse para mim: Estou pronta!
Está perto. A hora de partir vem a caminho. Já fiz as malas, levo pouca coisa. Já precisei de muito, hoje não preciso de nada. Apenas paz para ir, como um raio de luz, que desaparece lentamente à medida que o sol se põe, atrás do mar, deixando um rasto de brilho. O manto engelhado que me cobre foi sempre a minha melhor proteção. Começou como seda fina, depois cetim, algodão, lã e por fim uma manta de retalhos que pouco me aquece mas é repleta e reflexo de vida – da minha e das que por mim deixaram marca. Dos meus amores, filhos, netos, amigos, paixões. São as manchas que me sarapintam a pele e contam histórias antes de dormir. Os sulcos são as facadas, os cortes dos vidros da existência a que sobrevivi. Os olhos, agora embaciados, foram os faróis que me guiaram e mostraram o caminho. A mente, agora perdida, fez de mim alguém que se nota. Os cabelos, outrora ondas de alcatrão, são apenas fios de neve. As coxas fortes, que te prendiam a mim, são somente uns palitos pálidos e carentes. As mãos que aconchegavam a roupa da cama, que limpavam, cozinhavam, carregavam, tratavam, acarinhavam e enxugavam lágrimas são apenas duas frágeis peneiras. As dores do corpo pesam-me no espírito. É assim. É o que o tempo nos faz. Esse maldito que nunca parou de avançar. Mas, está tudo bem. Sossega. Agora vou sem pressa. Vivi à máxima velocidade, aproveitei cada momento, viajei, fui intensa em tudo que me envolvi, amei com coração cheio, entreguei-me de alma e peito aberto, vivi à minha maneira. Vou feliz. Aguardo pacientemente. Ela deve estar a chegar, vou voltar para Ele. Não me chores, ri-te antes, quando pensares em mim. É o que desejo. Estarei sempre onde me quiseres colocar e um dia sei que nos voltaremos a encontrar.
O lume alto aquecia o chão da panela Azeite quente começava a ganhar vida O borbulhar aumentava o volume A dança estava prestes a começar
O milho deitado Ansioso aguardava Bem comportado Sentia o calor a envolvê-lo Em breve, juntos Iam cometer loucuras Um tiro na tampa anunciava o começo Depois outro Outro E mais outro … A rajada ganhava forma Enchia o espaço Que encolhia e cedia o lugar A olência envolvia o tempo Volume que se derramava Assim que a tampa se ia As letras saltavam Doidas para o papel Soltas atropelavam-se Caíam aos trambolhões Sem pedir licença queimavam Quem lhes tocasse encolhia-se Sem tempo marcado Fervilhavam de vida Energia que Como por magia Se convertia Em noites de poesia
Sinceramente não entendo. Porque é que algumas pessoas se dão ao trabalho de pedir para seguirem outras, para que elas as sigam de volta para depois as deixar de seguir?!? Confuso? Pois! É o que acontece no Instagram. Para ganhar seguidores, vou dar follow a alguém, unicamente com o intuito desse alguém me dar follow também. Fico à coca e assim que isso acontece, dou unfollow a essa pessoa. Para quê? Unicamente para ter muitos seguidores e não seguir quase ninguém. Porquê? Fica bem, ter muitos a seguirem-nos e nós nem aí para os outros? Se eu gosto de alguém ou do que essa pessoa posta (publica) eu quero segui-la. Sigo muita gente que não me segue e tudo bem. Posso não seguir na página, mas seguir no privado ou no pessoal. Se não gosto, não conheço ou não me acrescenta nada de bom, não sigo. Claro que se alguém que admiro me seguir também de volta e gostar do que posto, fico feliz, lógico. Falo por mim, cada um terá as suas razões, mas acho essa atitude muito feia. No fundo, é acenar com a cenoura ao burro que vai andando pensando que a vai comer. Afinal não, é apenas um engodo. A isto chamo de enganar e, para mim, enganar é feio. Além da quantidade de tempo que se perde nesta canseira ridícula.
No longínquo corredor do tempo Existem portas fechadas que jamais se abrirão Existem memórias rasgadas Rostos riscados pela distância Vultos esfumados e esquecidos Existem vidas de outrora Segredos guardados Quartos escuros Alguns assombrados Cavalinhos de madeira e bonecas de pano empoeiradas Existem livros e filmes a preto e branco Alguns mudos, outros não Mas entre todas Há uma porta fechada Cuja luz rompe todas as frestas Invade o longo e estreito espaço Mostra o sol que guardei Mas que nunca se apagou Chama por mim Atrai-me como um íman Rendo-me Protejo a vista E abro-a Pombas brancas voam livres A energia espalha-se Toca-me Preenche-me Não resisto Permito que esse amor brilhante como o sol, a lua, as estrelas e o mar juntos Me invada e se propague no espaço Antes noturno, agora divino diamante radiante … nunca me abandonou
Assim dizia Frank Sinatra. Assim desejo eu dizer quando chegar perto do fim. Aquilo que temos é, acima de tudo, aquilo que somos e aquilo que fazemos com a nossa vida. O modo como vivemos. E nada melhor do que termos vivido a vida à nossa maneira, de acordo com as nossas vontades e desejos. O que recebemos de bom e de mau ser consequência das nossas escolhas e não das de outros.
É fácil deixarmo-nos influenciar pelo que nos rodeia – pais, professores, amigos, colegas, namorados, os media e por aqueles que, mesmo não conhecendo, admiramos ou seguimos. Cada vez mais, hoje em dia, com as redes sociais e a facilidade de acesso a qualquer informação, apenas com um clique, isso acontece. No tempo dos nossos avós e pais essa informação não estava tão disponível e era difícil saber o que se passava com os outros, para além dos nossos vizinhos. Agora, podemos saber o que se passa com alguém do outro lado do mundo. Mas, será que beneficiámos com isso ou tornou-nos mais vulneráveis?
Talvez essa noção só chegue na fase madura. Quando desejamos começar a fazer anos em sentido inverso. Quando percebemos que, se calhar, metade da nossa vida já passou e talvez tenhamos feito pouco daquilo que era, verdadeiramente, a nossa vontade. Que engolimos mais sapos do que o desejado apenas para agradar os outros, ou para manter um emprego apenas porque precisamos do dinheiro, ou para não entristecer o pai que idealizou uma vida diferente para nós, ou não desiludir a esposa porque ela imaginava um príncipe encantado…. E por aí fora. Quem é que nunca se arrependeu de ter feito algo contrário ao que lhe apetecia?
Quando estivermos para partir, quando for a hora de deixarmos a nossa vida, será que ficaremos orgulhosos de nós mesmos? Do que fizemos, do que dissemos, do que amámos? Será que vamos poder dizer que nos arrependemos pouco? Que planeámos os nossos caminhos e que caminhámos na direção que queríamos?
Antes que chegue esse dia, vamos aproveitar e cumprir com aquilo que verdadeiramente somos, queremos, ambicionamos, desejamos, sonhamos. Acredito que temos uma oportunidade – uma vida, que deve ser vivida de forma plena para sermos felizes, realizados e não amargurados, torturados ou ficarmos na sombra de alguém.
Que possamos dizer como o Frankie disse: «I lived a life that’s full and I did it my way» (eu vivi uma vida plena e à minha maneira).
Que seria do poeta sem a dor sem a saudade sem a perda sem o sofrimento sem o erro sem a rejeição sem a amizade sem a paixão sem o sexo sem o calor do amor? Que seria do poeta sem o sol sem o céu sem a lua sem as estrelas sem o mar sem a brisa sem crianças sem montes e vales sem todos os animais sem a beleza da natureza? Que seria do poeta sem a fala sem a escrita sem as letras sem as cores sem o som sem os cheiros sem os sabores sem a caneta sem o papel sem os prezados livros? Que seria do poeta sem a música sem a dança sem o desporto sem a pintura sem o teatro sem o cinema sem a fotografia sem a escultura sem a literatura sem a distinta arte?
Não tomou a decisão de um dia para o outro. Pensou, ponderou, avaliou, chorou… Levava anos de cansaço, das lidas da casa, do trabalho, dos filhos, do bêbedo e chato do marido… estava extenuada. Sentia-se oca, vazia, a precisar respirar, a precisar viver. As responsabilidades infinitas; as contas intermináveis; as demandas constantes da família; os filhos sempre insatisfeitos; o homem da casa, que a traía sempre que podia; o lar que ela cuidava há anos, de manhã à noite, sem folgas. Farta de lavar, limpar, cozinhar, passar, arrumar sem que ninguém lhe desse valor. Não faziam nada e ainda reclamavam. Rebentou. Naquela noite, aquele moreno de cabelo comprido, em tronco nu, a tocar bateria, tocou-lhe a alma. O rock alto demais enchia o salão e o seu coração. Arrebatou-o e deu-lhe asas. Sentiu-se livre, até chegar a casa e levar uma tareia do marido. Quis morrer. O corpo não lhe permitiu. Não tinha forças nem para se matar. Se calhar, nem a coragem. Enquanto as feridas da carne iam sarando, as do espírito iam-se tornando cada vez mais profundas. Queria mandar tudo e todos à merda. Como?? E os miúdos? E o dinheiro que não tinha? O moreno sussurrava-lhe: “Anda, vai ficar tudo bem. Mereces ser feliz, mereces viver”. E era isso que lhe faltava. Vivia para os outros, a vida dos outros. E a dela, onde teria ficado? Naquela manhã fez uma única mala e saiu. Nunca mais voltou.
